Для нас - праздник новый, неведомый. Для юного поколения - дело уже привычное.
Меня Аглая с утра поздравила. Открытку подарила самодельную. Там, правда, было написано "С 8 марта". Но она объяснила, что новую сделать не успела, а эта красивая - не пропадать же. Она мне её два года назад уже дарила. Но опять же, кто там помнит, что было два года назад.
И мы все вчера у мамы собирались.
В последние годы я если и вижусь с кем из семьи, то только у мамы. Она собирает нас на праздники и памятные дни. Ну и вообще собирает.
Там хранится наше детство. Наши игрушки, книги. Памятные вещи из квартиры, где мы жили в детстве. И даже все мои детские фотографии я храню там. У меня дома нет ни одной.
На самом деле собирались мы не в честь Дня матери.
Так сложилось. У нас всё как-то так складывается.
Вместо дня матери у нас был день памяти отца. Шесть лет назад он вышел из квартиры и больше не вернулся.
В нашей жизни всё переплетается. И праздники и не праздники. И весёлое и грустное.
Мы вчера с кладбища с братом возвращаемся, по дороге маме цветы купили. Заходим. Говорим:
- Поздравляем тебя.
А она про день матери-то не очень в курсе была.
За прошедшие годы ушла боль первых лет. Мы вспоминаем. Шутим. Заезжаем на кладбище. И сверяем себя по жизни. Не знаю даже, хорошо это или плохо, когда планка стоит слишком высоко. И ты лишь поглядываешь куда-то вверх, понимая, что нет предела совершенству.
Вот всё-таки раньше, когда фотографий было не так много, они действительно были памятью.
Сколько лет прошло, а я до сих пор помню, когда были сделаны эти снимки. И что происходило в этот день. И даже что я думала во время процесса фотографирования.
Journal information